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lunes, 16 de febrero de 2015

La gran mentira

Le cuento al frío una mentira de cartón,
al vino una falacia de cartón,
estafo a la noche engaño al cielo raso
y al recuerdo.

El poema es la mentira que le cuento al papel
a su blanca verdad y descarnada,
visto el hueso de hojarasca
con letras de músculo
palabras de piel y sangre.

Os engaño en la historia y me engaño a mí,
que no siento esta lanza gélida,
ni el viento de este abandono.

La verdad es algo
que no puedo permitirme.

El cartón es la mentira del mendigo
contra el frío de la noche,
la mentira de contención para que el vino
no se evapore,
y así le cambio un cartón más pequeño
por el pasto mayor
de mi carne
cubierta de cartones.
Engaño al hambre con la escarcha
y la piel se encoge y el estómago
se encoge y todo queda engañado
en calma y encogido.

Tiembla la piel
al azote del relente
para no
quedar aprisionada.
Encarcelada
en una grieta de hielo
que paraliza.

Y así el cartón es refugio para dormir
un sueño en movimiento,
una mentira pequeña que acoge
a la gran mentira de la vida,
a la gran mentira del poema
y de la noche.

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